Es war ein Wintertag, der dritte Januar. Eben kam Friederike von ihrem regelmäßi Frühstückssemmeln in der einen, einen Topf mit Milch in der andern  Hand, beides, Semmeln und Milch, aus dem Keller gegenüber. Die Finger, trotz wollen er Handschuhe, waren ihr bei der Kälte klamm geworden, und so nahm sie denn beim Ein treten in ihre Küche den Teekessel aus dem Kochloch und wärmte sich an der Glut.  Aber nicht lange, denn sie hatte sich, weil sie gegen Morgen noch einmal eingeschlafen war , um eine halbe Stunde verspätet, was natürlich wi So machte sie sich denn eifrig an ihre vom Brett genommene Kaffeemühle, schüttete, so daß sie nachher nur noch aufzugießen brauchte, das braune Pulver in den Beutel und ging nun, nachdem sie schließlich noch den Teekessel wieder in die Gl ut gestellt hatte, mit ihrem Holzkorb (dessen Boden übrigens jeden Augenblick herauszufalle n drohte) nach vorn, um da das einfensterige Wohnzimmer zu heizen. Hier kniete sie vor dem Ofen nieder und baute Holz und Preßkohlen so kunstgerecht auf, daß es nur eines einzigen Schwefelholzes, allerdings unter Zutat eines aus Zeitungspapier zusammengedrehten Zopfes, bedurfte, den künstlichen Bau in Brand zu setzen. Keine halbe Minute verging, so begann es im Ofen auch wirklich zu knacke n und zu knistern, und als Friederike nun wußte, daß es brennen würde, stand sie von ihrem Ofenplatz wieder auf, um sich ihrer zweiten Morgenaufgabe, dem Staubabwischen, zu unterziehen. Hierbei, weil das, was sie leistete, die drei Fräuleins doch nie zufriedenstellte, verfuhr sie, so gewissenhaft sie sonst war, ziemlich obenhin und beschränkte sich darauf, eine über dem Sofa hängende Bilderreihe, die Leo, 'Ahnengalerie des Hauses Poggenpuhl' zu nennen pflegte, leidlich blank zu putzen. Drei oder vier dieser Bilder waren Photographien in Kabinettformat; die älteren aber gehörten noch der Daguerreotypzeit an und waren so verblichen, daß sie nur bei besonders günstiger Beleuchtung noch auf ihren Kunstwert hin geprüft werden konnten. Aber diese 'Ahnengalerie' war doch nicht alles, was hier hing. Unmittelbar über ihr präsentierte sich noch ein Ölbild von eini tschöpfung dritten oder vierten Ranges, die den historisch bedeutendsten Moment aus dem Leben der Familie darstellte. Das meiste, was man darauf sehen konnte, war freilich nur Pulverqualm, aber inmitten desselben erkannte man doch ziemlich deutlich noch eine Kirche samt Kirchhof, auf welch letzterem ein verzweifelter Nachtkampf zu toben schien. Es war der Überfall von Hochkirch, die Österreicher bestens 'ajustiert', die armen Preußen in einem pitoyablen Bekleidungszustande. Ganz in Front aber stand ein älterer Offizier in Unterkleid und Weste, von Stiefeln keine Rede, dafür ein Gewehr in der Hand. Dieser Alte war Major Balthasar von Poggenpuhl, der den Kirchhof eine ha lbe Stunde hielt, bis er mit unter den Toten lag. Eben dieses Bild, wohl in Würdigung seines Familienaffektionswertes, war denn auch in einen breiten und stattlichen Barockrahmen gefaßt, während die bloß unter Glas gebrachten Lichtbilder nichts als eine Goldborte zeigten. Alle Mitglieder der Familie, selbst der in Kunstsachen etwas skeptische  Leo mit einbegriffen, übertrugen ihre Pietät gegen den 'Hochkircher' - wie der Hochkirch-Major zur Unterscheidung von vielen andern Majors der Familie genannt wurde - auch  auf die bildliche Darstellung seiner ruhmreichen Aktion, und nur Friederike, sosehr sie den Familienkultus mitmachte, stand mit dem alten, halb angekleideten Helden auf einer Art Kriegsfuß. Es hatte dies einfach darin seinen Grund, daß ihr oblag, mit ihrem alten, wie